TECNICAS 2011-I: Venezuela

La rosa en invierno

La noche vislumbra imágenes a través de la calle mojada, remontan presencias las gotas de la lluvia, en la iglesia voces cantan plegarias y mucho mas allá de todos los contornos de la luz de las farolas se dibujan los misterios de dios en el estampido luminoso del relámpago. Los ojos se estremecen, como el perdón de los pecados, las voces describen los alientos de las presencias y los perros duermen en la puerta de la casa de gobierno, mientras la lluvia continúa su torrente describiendo de amor los siglos. De allí en lo pedestal de una ventana de azul cielo. Una rosa ha quedado, quizás un poeta viajero dejó la flor. O el dolor permitido a los besos cuando detrás de las palabras una oración hace vivir los sueños y entre el aroma de los encantos se deja escuchar por amor la frase sincera de un te quiero. En la plaza, tan vieja como el color del bronce del procer; los amantes se encuentran, aun sin pertenecías a la misma lluvia, aun sin dolor ajeno. Del porque de tantos besos, del sentir de las manos. Cuando entre las sombras grita el silencio. Más del adiós, que de alguna flor en el portal de un balcón o en mismo río de agua que deja la calle cuando la lluvia pasa, dejando un aliento. Lo entendí entre mis miradas esta noche caminado por el viejo pueblo, los cirios tenues como apuntes imaginarios de un impresionista dejaron destellos del romance entre las gotas de la lluvia y el céfiro, mucho más el suspiro de los pensamientos y el clamor de nunca dejar de adorar a la mujer de los versos. Lo entendí debajo del alero donde un día nos atrevimos a contar uno a uno, los besos y sentimos entre manos la piel descrita en un acto sublime de los deseos. Como burilando entre piedras la gestación de los años, con rostros y temples convertidos en huellas de gritos inmensos. Entonces las voces allá en el templo, donde lo omnipotente permite el silencio y se siente viajar a los cielos; me dejaron una lágrima por dentro y abriendo mis manos al cielo como si de violetas pudiese escribir esta noche de lluvia un verso. Abrí mis brazos, mis brazos al cielo para decirle de amor. De amor, cuanto la quiero. Para decirle con el alma cuanto le siento. Y poder descubrir de siglos sus besos. Caminé bajo la lluvia, aprendiendo recuerdos, de niño, más que de viejo y buscando su aroma para sentir el concierto que viven los ecos que dejan alientos en la perpetua memoria de todos los sueños. En los aleros las atrevidas gotas inhabitaron los pasos rompiendo en destellos, se hicieron encantos de aquel puro silencio. En mis manos. Una a una recibiendo su frío sentir cuando de agua venida del cielo la noche cubrió todos mis tormentos... Volví por la calle donde cantaban los clérigos y entre mantas moradas se dejaban ver suertes de azulejos como Ángeles perdidos en las voces de un concierto, como almas dichas de amores perfectos. La lluvia limpio mi sangre de sudor y tiempo y frente a la ventana de aquellos años eternos, para robarme la rosa. La misma del poeta viajero. La lluvia dejó en mi ser todos los misterios. De un perdón escrito en hojas del recuerdo cuando de aromas hace de paz el invierno... Esta noche al final de los lugares. La romería de los nazarenos cruzaron la calle cantando en silencio bajo la lluvia que hace morir el tiempo... La rosa en invierno... Nestor Melani Orozco

La vida

Se nos hace que la única certeza sea el asombro, el estupor —lo máximo a que puede aspirar el hombre, su mayor virtud, su más alta aspiración—: el clamor del hombre, su alarido, su asombro inextinguible, el vino, el himno de la vida: itinerario, término confín. El olvidado asombro de estar vivos. Aferrados al tiempo en transparencia, vivos todavía, bajo el granado trigal de la noche insomne, rumorosa de viento alto y de luceros, sabernos arpegio en la garganta de la vida, silencio acurrucado en el camino. Asombro eternamente corredor. En solidaria soledad, de paso, retar sombra, presagios y agonía. Cavila que cavila, halar al mundo. Camino de la aurora, andar, andar. En vértigo y vacío, jadeantes, desgaritados, en hambriento asombro, mientras nos oiga un árbol en silencio, tendremos todos tiempo de llegar. Foto facilitada por Pablo Mora; sin menoscabo de los derechos de su autor. El asunto es acompañar la vida a sol y sombra, donde sea preciso; saber de donde nos sacó el hechizo y contar con la última embestida. No importa el llanto o la final salida, la vida es solamente el compromiso de estar donde la vida misma quiso: al lado de la vida de por vida. Abundarán ventiscas y huracanes al dar con el confín de nuestros días cuando en batalla, casi como canes, lidiaremos las propias agonías. Disputarán, entonces, nuestros manes llanto, grito, dolor y rebeldías. El asunto es acompañar la vida: irnos de la penumbra hacia la luz, ir del llanto inclemente a la alegría, velar, vivir, virar mientras morimos. El asunto es acompañar la pena: ir del presentimiento hasta la nada, del solaz a la zarza enloquecida, saldar, sentir, soñar mientras vivimos. El asunto es desamparar la muerte, ir del balido a la final grisalla, ir del claror al huracán misterio. Del asombro tenaz a la impotencia, del dejo quejumbroso al alarido, de la muerte feroz hacia la vida. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son. (Calderón de la Barca). La vida es el sueño de una sombra. (Píndaro). La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el ensayo de un camino, el boceto de un sendero. (Hermann Hesse).La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes. (John Lennon). La vida es una enfermedad mortal. (Ros de Olano) Partimos cuando nacemos, andamos mientras vivimos, y llegamos al tiempo que fenecemos; así que cuando morimos descansamos. (Jorge Manrique) La vida nos remeda, nos hamaca, enlucha, enlluvia, enrama, enllama, astilla, borrasca, enselva, enrumba, nos insomnia, nos consiente, desgarra y nos ventana; nos llovizna, nos alma y nos desarma; la vida nos ampara y aguitarra, acecha, estrella, encanta y huracana. La vida un quebranto camino de la muerte perdurable. Sentenciado a vida cada hombre solamente a muerte apuesta. Resiste corazón mientras la muerte nos espera un rato. De aviso en aviso sin oír la noticia de la muerte. De vez en cuando el hombre cae en cuenta que aún está vivo. De apuesta en apuesta, faltó ponerle trampas a la muerte. Pablo Mora°

Puedes contar conmigo

Cuando sientas tu herida sangrar

cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo

(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo

Mario Benedetti

TECNICAS 2011-I

miércoles, 18 de mayo de 2011

Venezuela

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